Cuentitos de aire

Calle del Pez, 11

2006-06-27T10:31:00.000+02:00

Abro los ojos.

Entre el pelo, veo una cuadrícula soleada de acera bajo mis pies helados y doloridos, malditos tacones. La frente sobre el reloj, seré tonta, arrastro la mano y sigo el surco marcado en relieve.

Unos dedos suaves apartan el pelo de mi cara, te has dormido, la boca seca, estás bien, sonrío pero no distingo, una mujer a contraluz, cuídate.

Calle del Pez, 11, cómo olvidarlo, aunque hace ya tiempo que me lo dijiste. Y ahora estoy aquí sentada, frente a tu portal, esperando no sé qué.

Tienes que entenderlo, tuve miedo. Tanta gente, pero tú; tanto ruido, pero tus palabras; tantas cosas en aquel bar... Y cuando cogiste mi mano y ví tus ojos tan profundos me sentí desnuda, otra vez me romperán el alma. Y a tu pregunta silenciosa un enseguida vengo.

Escapé tan suave de tus dedos y de tus ojos, necesitaba ruido y gente y aire y salir de allí, el corazón en la boca.
Malditos tacones, andando y andando y sólo algún hola por no parar, risas no, ahora no, tanto frío pero no importa, todo aire es poco. La noche entera, negra y ebria, para borrarte del todo, para despegarte de mí.

Pero fue inútil.

Calle del Pez, 11. Pensé que vagaba pero aquí estoy desde Dios sabe qué hora.

Y reúno las fuerzas para buscar tu ventana y alzo la barbilla.

Ahí siguen tus ojos.

Y ya no tengo frío.

Historia de unos pies

2006-04-26T19:28:00.000+02:00

Ella tenía los pies muy juntos, el abrigo ceñido y andaba jugando a ciegas con el cordelillo del pastel al pie de la escalerilla.
La azafata abrió la puerta. Él bajó: los brazos abiertos, dos zancadas. El pastel, aplastado en el suelo.

Los enterraron con zapatos negros.

¿Ficciones o realidades?

2006-04-23T11:52:00.000+02:00

Bueno, después de haber estrenado este blog con un pequeño relato tal vez demasiado poético, como diría Chema, me he sentado a reconsiderar el objetivo de este blog. Miento, lo he reconsiderado en la ducha, mientras las culebrillas de agua tibia me bajaban sobre los párpados cerrados. Gran momento del día, sin duda.
En principio iba a ser un "vertedero" (Lugar adonde o por donde se vierte algo, según el diccionario) de pequeñas ficciones, pero ahora me planteo hasta qué punto estos relatos son ficticios. Historias que nunca me ocurrieron (¿o tal vez sí y no lo sabía?), pero atiborradas de experiencia vital...
Me niego a desvelar cuánto hay de ficción o realidad en cada una de las historias que iré colgando, probablemente haya bastante más de realidad de lo que inicialmente parece. Tendré que cambiar la cabecera del blog, me temo.

Quiero dar las gracias a todos los que habéis contribuido de una u otra manera a alimentar mi sed de escritura y a neikos por ponerme en contacto con este lugar. Gran blog, por cierto, os lo recomiendo.

6:01 AM

2006-04-20T13:39:00.000+02:00

El murmullo de la radio tira de mí, por más que lucho para seguir soñando contra la hora inclemente, contra el tiempo con su ritmo marcial.
Una extraña lucidez en ese preciso momento me hace comprender las cosas de otra manera: antes de la vigilia, los pensamientos, amorfos pero limpios, permiten ser más intuitivo que racional, libres por fin de los prejuicios y juicios que se van arrastrando, amontonados como pegotes de barro que, casi sin saber, vamos poniendo a diario, empujados por un mundo con equivocada vocación de alfarero.

Ahora ya, antes de que la consciencia total y su barro lleguen, es el momento de comprender qué es realmente lo que somos, dejar que las últimas emociones de un sueño, el que sea, entren por un instante en el mundo real y actúen libremente. Foto fija que mezcla cielo y tierra, que va dibujando mi lugar en el mundo de cuando en cuando.
Y así, todo sueño y calor, la radio aún incomprensible, sé a ciencia cierta que ya todo entre nosotros ha terminado, que no nos amamos.
Y tu buenos días sopla en mi pelo y acaricia mi oído, siento tu mano en mi espalda bajo el leve peso de las mantas, tráfico en la nacional dos a la altura de Alcalá de Henares, mínima de dos grados, me pondré la blusa verde, cojo tu mano para no aplastarla mientras me giro y ahí estás, con tus ojos frescos y te beso, buenos días, mi amor, qué tal has dormido, el gran torno del alfarero girando de nuevo.